Experimentos de Paulo Olmedo

Sem título

No sexto dia, quando a cerveja acabou, Craig, recostado na friagem do balcão, não parava de pensar no dia em que Mr. Collins havia morrido. Todos tinham concordado em não contar nada a ninguém até por que dos sete que ali estavam Mr. Collins era de longe o mais detestável. Ainda assim, agora, ouvindo o som de Lorraine e Josh no quarto contíguo enquanto todos os outros dormiam, uns de tédio outros de bêbado, o açougueiro se arrependia de ter levado o cutelo para o pub.

Jemaine sabia que Craig estava acordado, mas não seria ele quem iria puxar assunto com o “maluco do cutelo”. Mr. Collins tinha pago o preço por tentar se aproximar. Se bem que Mr. Collins era um velho tarado e falastrão e os poucos dias que ficaram presos ali dentro foram uma tortura. Não fosse a cerveja! E agora o estoque havia acabado e, num dos poucos momentos em que conseguiram sinal, na TV dizia que teriam pelo menos mais três dias de neve. Jemaine gostaria de poder contar a todos o porquê de ter ido ao pub mesmo sob a ameaça de uma grande nevasca. Era algo incomum pra ele, que quase nunca bebia. Mas se dissesse que chegou em casa e viu Rita se exibindo na câmera para um possível desconhecido poucos acreditariam que a médica da cidade era capaz de tal coisa. Provavelmente duvidariam daquele maldito estivador sortudo que tinha a mulher mais bonita da cidade e ainda reclamava da vida. E, pela primeira vez, Jemaine lamentou que a cerveja tinha acabado.

Enquanto dormia, Virginia sonhava com dias melhores. Dias em que era casada, feliz, seu filho George ainda era vivo e o maldito do seu marido não a havia abandonado por uma qualquer. Os últimos seis dias tinham sido seus melhores desde então. Já quase não se lembrava do primeiro dia, quando bêbada e carente, se deixou ser espiada no banheiro por Mr. Collins. Talvez até mais do que isso, mas agora tentava não lembrar. Também não conseguiu se sentir mal quando a briga estourou e Mr. Collins discutiu com Craig. Velho estúpido! Todo mundo sabia que Craig era apaixonado por aquela vadia da Lorraine. O que fazia dele um estúpido, também. Na verdade, Virginia não foi a única a não se sentir mal, exceto Mr. Jones, o dono do pub, que bradou desconcertado que, não fosse a neve que cobria tudo e todos lá fora, chamaria a polícia. O barulho da neve caindo acalentava o sono de Virginia que, se pudesse, gostaria que a neve caísse para sempre.

De olhos fechados, tapado até os ossos, Mr. Jones tentava em vão dormir. Amaldiçoava a neve que caía já há seis dias e que fizera com que outras seis pessoas ficassem presas com ele em seu pub. Teve um pensamento recorrente dos últimos dias. Teria Phil sobrevivido? Seu jovem funcionário havia saído do serviço apenas meia hora antes da grande nevasca. Agora tudo estava coberto de neve lá fora e com o telefone não funcionando, tampouco os sinais dos celulares, Mr. Jones ficava apreensivo ao pensar no pobre garoto. Pensou em como foi egoísta nos primeiros dias, ao ficar irritado com aquelas pessoas bebendo de sua bebida e comendo de sua comida sem se preocupar com a conta. Agora sabia que o prejuízo foi um mal necessário. Fez amigos, poderia se dizer. Mesmo tendo perdido um dos melhores. Não que Collins fosse um grande amigo, era um beberrão, mas pagava sempre e era um bom papo. Se eles soubessem que foi Collins quem o convenceu a ceder seu estoque, muito bem guardado, para que as pessoas não morressem de fome enquanto a neve não cessava. Um pobre diabo o Collins, seu único defeito era gostar de mulheres. Se é que isso seja um defeito. Teria sido Collins quem denunciou seu estoque reserva? Ninguém além de Mr. Jones e Phil sabia do esconderijo. Mesmo assim estava sumindo, aos poucos, e até agora ninguém havia se acusado. Com o estoque reserva desaparecendo, Mr. Jones rezava para que a nevasca, enfim, passasse.

Maldita neve! Já faz o quê... uns cinco dias, talvez. É difícil dizer preso aqui nesse guarda-roupa. Pelo menos não ouvi nenhuma briga, desde o dia em que os gritos de Lorraine me acordaram. Maldita Lorraine! Tudo bem que a nevasca atrapalhou nossos planos, mas ela podia ter vindo aqui no quarto de Mr. Jones uma vez ao menos, como tínhamos combinado. Ou será que ela achava que eu desisti e fui embora no meio da nevasca? Não, só o Mr. Jones para acreditar que eu iria para casa com aquele monte de neve ameaçando cair. Pelo menos o velho sovina me deixou sair meia hora mais cedo. Não fosse o estoque reserva eu já teria morrido de fome. Sorte minha que ele é um pão-duro e não compartilhou essa comida, também. Nunca sei quando é seguro sair sem acordar os outros. Especialmente Mr. Jones. Eu não saberia explicar pra ele por que fiquei no pub. Muito menos no quarto dele. Se ele descobrir que venho encontrando Lorraine, às escondidas, em sua própria cama, é capaz de me matar. Mesmo que ele e Lorraine não tenham nada há uns seis meses. Só me resta esperar a neve passar e dar o fora daqui como se nada tivesse acontecido.

Recostado na cama, Josh observava Lorraine dormir. Tinha dezessete anos e ela era sua primeira mulher. Sem perceber, viu-se sorrindo. Nem deveria estar em um pub, mas sabia que se não fosse buscar cerveja para seu padrasto provavelmente sua mãe pagaria o preço. Tentou não pensar que ela deve ter pago o preço, de qualquer forma. Ficou pensando nos dias que se passaram e como pareciam anos. Há pouco, sua jornada para se transformar em homem havia se completado. Já não sentia mais remorso por ter pego o cutelo de Craig no meio da briga e batido em Mr. Collins. Batido demais, até. Ele havia tentado tocar Lorraine. Lembrou que golpeou Mr. Collins como se fosse seu padrasto. Passou a mão nos cabelos de Lorraine e, de repente, pensou que gostava dela de verdade. Pensou que quando a neve passasse podia pedi-la em casamento.

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Paulo Olmedo - Formado em Letras-Português, pela Universidade Federal do Rio Grande – FURG. Atualmente é mestrando do Programa de Pós-graduação em Letras – Mestrado em História da Literatura, pela mesma instituição. Escreve contos e tem experiência na área do audiovisual e teatro. É dono do blog Vida Irreal e, no momento, aposta no projeto Mini Olmedos.

Experimentos de Juliana Padula

Sem título

Desde pequena Valquíria viveu na roça. Em sua família eram cinco irmãos, três meninas e dois meninos. Ela lembra que sempre foi muito bom. Brincavam muito. Ela recorda de muita coisa da convivência com os avós quando criança. O avô era contador de estórias. Iam todos para casa dele e ficavam sentados ouvindo as estórias. Mas ele só contava a noite, de dia não. E não repetia. Se fosse contar uma história e alguém falasse que aquela ele já tinha contado, contava outra. Ele nunca contava a mesma história. A sua avó disse uma vez que o avô dela era alemão e tinha casado com uma Puri. Por causa disso, a família era toda assim, misturada. Da agricultura ela também tem muitas lembranças. Principalmente de sua mãe, que foi com quem mais aprendeu. Por vontade de permanecer trabalhando na terra há três anos Valquíria financiou um terreno e vive hoje num assentamento de agricultores no interior de Minas Gerais com sua filha Jaíne, uma garotinha sapeca de seis anos. A vida que elas levam não é fácil, mas nem por isso ela deixa de acreditar num futuro melhor para ela e para a filha.

No último verão Valquíria e os outros agricultores que tinham investido trabalho e recursos no plantio de feijão começaram a ficar preocupados com a seca que estava brava e com a chuva que teimava em não cair. Para procurar uma saída para o impasse da seca, no domingo depois da celebração as famílias se reuniram.

Diante daquela situação Valquíria rememorou a infância. Partiu dela a ideia de construírem um cruzeiro para que pudessem rezar para chover. Itamar, um dos agricultores, disse que tinha vontade de fazer um cruzeiro em um lugar no alto do morro da sua lavoura de café. E depois disso ficou marcado para o dia seguinte, ao meio dia, naquele local para rezarem para pedir chuva.

Como foi firmado, no outro dia Valquíria e a filha foram passando no meio da lavoura de café em direção ao local combinado. Foram rindo e batendo papo, e até erraram o caminho! Mas ninguém sabia ao certo o lugar de passar direito. Chegando lá, Itamar já tinha limpado o local e colocado o cruzeiro de madeira. Foram todos chegando, se acomodando. E colocaram-se a rezar pedindo chuva, porque a seca estava muita e estavam precisando da chuva.

Foi assim que surgiu o cruzeiro. E ali agricultores e agricultoras rezaram dois dias seguidos sempre ao meio-dia. Uns carregavam pedra, outros carregavam água em forma de penitência, pedindo a chuva em troca. E foi que no segundo dia, quando chegaram em casa, choveu muito. Por causa do pedido atendido, no terceiro dia, todos subiram de novo para rezar, dessa vez em agradecimento. Aquele foi um momento grandioso, de muita fé do povo.

Valquíria se lembrou da mãe que ensinou a rezar para pedir chuva quando o sol estava muito quente na roça. Em outra época, quando vinha aquela temporada que chovia muito sua mãe mandava ela os irmãos desenharem um sol no chão do terreiro. Um sol bem alegre, todo cheio de riquinhos. Então era só desenhar que ele aparecia de verdade. Sua mãe sempre falava que Deus ouve muito a gente, mas ouve muito mais as crianças. Porque as crianças são puras de coração, são inocentes. Foi assim que ela aprendeu quando era pequena.

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Juliana Padula - Sou geógrafa e faço mestrado na Geografia na FURG. Ou seja, minha vida tem sido ler e escrever desde o ano passado. Moro em Rio Grande há mais ou menos um ano e meio e tenho tentado não apenas consumir o espaço da cidade, mas morar realmente aqui. Achei que o projeto pudesse ajudar, porque fica mais fácil quando você conhece pessoas, tece redes, cria laços.

Experimentos de Luciano Cáceres

Aquele dia

Aah, eu lembro como se fosse hoje. E já faz tanto tempo, tanto tempo. Foi um dia especial, aquele. O sol brilhava forte, apesar do frio, e tinha poucas nuvens. Um belo sábado pra eu encontrá-la. Ela, tão linda e tão encantadora. Sua juventude transbordando pela sua graciosidade. Falar desse dia, tanto tempo depois, me deixa um pouco melancólico pelo que já passou e não volta mais. Mas a memória daquela menina supera qualquer sentimento negativo.

Pensar nela me faz sorrir, pois eu me senti a pessoa mais feliz e completa da face da Terra naquele dia. Não, não estou exagerando. Pense comigo. Eu era muito jovem, sem experiência, bobo mesmo. Estudava e trabalhava na venda. Tinha tão pouco conhecimento do mundo e das pessoas também. Vivia sonhando pelos cantos. Com ela, principalmente. Ela ia seguido comprar coisas lá na venda. E eu sempre dava um jeito de atendê-la. Meu pai, sempre muito sagaz, percebia a minha intenção e facilitava as coisas. Aquela voz tão doce pedindo farinha, açúcar, arroz, banha me encantava e eu trazia tudo sorrindo. Quando não era ela que vinha fazer as compras, eu ficava muito decepcionado e parecia que o dia ficava incompleto. Sabe, eu ficava pensando se ela sentia a mesma coisa. Eu era muito bobo mesmo.

Então, naquele sábado, a cidade estava movimentada como se alguma coisa fosse acontecer. Algo importante. O burburinho na venda era que a cidade receberia uma carga muito importante vindo não sei de onde. Mas outros diziam que era uma pessoa, talvez o general Flores da Cunha, que estaria vindo. Eram muitos boatos. A mim, aquilo não interessava nem um pouco. O que eu não parava de pensar era no encontro que eu teria com ela. Estava tudo arranjado, já. Seria à tardinha, perto da igreja. Eu não via a hora. Me arrumei como se fosse pra uma missa. Meu pai e minha mãe conversavam o tempo todo sobre o tal acontecimento. Todos falavam. Mas eu não prestava atenção em nada do que diziam, de tão focado que estava no nosso encontro. Me dirigi, então, pro local combinado. Mas ai vi o problema. Tinha muita gente reunida ali! Era pra ser algo discreto, já que os pais dela não sabiam de mim. Eu estava começando a achar que não daria certo o encontro, ela não se arriscaria a sair comigo com todos ali, podendo ver que ela estava comigo.

O meu coração quase saltou do peito quando eu a vi. Não por ela, mas pela pessoa que estava do seu lado. Seu irmão mais velho, aquele chato de galocha, vinha acompanhando seus passos como uma sombra. Não, eu não fraquejei. Comecei a andar na direção deles, sem pensar muito o que poderia ser feito para contornar a situação. Quando já estava muito próximo, algo mágico aconteceu. Todos olharam pra cima. Todos menos eu e ela, que aproveitamos o momento de distração do irmão e corremos juntos para um lugar mais tranquilo. Corremos de mãos dadas. Parecia que estávamos fugindo do país. Foi maravilhoso, inesquecível o momento em que paramos, nos olhamos e, ainda tímidos, nos beijamos. Que belíssima tarde eu tive aquele dia! Depois, quando cheguei em casa, meus pais só falavam do tal acontecimento. Eu, extasiado, resolvi finalmente me informar. Era o Zeppelin que passava pelos céus de Rio Grande. Bendito Zeppelin!

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Luciano Cáceres, estudante de Letras Português/ Inglês da FURG, no segundo ano(ou terceiro semestre, como queiram) e bolsista PIBID Inglês. Gabrielense, 29 anos.

facebook: https://www.facebook.com/lucianotcaceres 

blog:http://tempedurad.blogspot.com.br/

Experimentos de Vanessa Regina

Sem título

o homem

tenta me capturar

com seu anzol de necrotério

estou hirto de memórias

e não quero ir embora

aqui tenho amigos

afogados

suicidas

assassinados

desaparecidos

que hoje habitam

a terceira margem.

enquanto acumula moedas

o Caronte chinês

carrega-nos para longe

do caos

alguém chora

ao reconhecer meu rosto

mas já não me querem:

estou podre

fétido

e tenho um brilho

estranho nos olhos

então me despeço

da superfície

e retorno ao

lar líquido:

aqui tenho amigos

e não há dores

prefiro submergir.

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Vanessa Regina, alegretense, é Mestranda em Letras pela Universidade Federal do Rio Grande (FURG) e tem poemas publicados em jornais, participação em coletâneas, além de premiações em concursos literários. Quando o jazz toca o coração, deságua no blog Na Ponta da Língua. Escreve para organizar o caos e pensa que o mar não deveria ser azul.

Experimentos de Giliard Barbosa

YIN E YANG

Aí está algo que sempre me deixou intrigado, na vida: o símbolo do Yin-Yang. Aqueles dois girinos, um sobre o outro, representantes das energias do universo, com seus princípios ativo e passivo, masculino e feminino, branco e negro, sempre me incomodaram de alguma forma.Essa representação do mundo como união de oposições, como necessidade de complementaridade entre as coisas, me inquietava. Porque o Yin-Yang explica a imprescindibilidade de um outro, de um elemento contrário que imponha uma pequena gota de si para desacomodar a nossa porção pacífica de comodidade. E isso atordoa, atormenta, deprime.

Nasci sozinho, e nunca tive uma gota negra que me movesse da comodidade. Aliás, nunca tive comodidade, sempre fui uma porção líquida de alma que se estendeu pelo mundo em busca de uma gota capaz de dar-lhe forma e vida. Meus pais, findos desde a minha cosmogonia, não me deixaram uma lembrança, um amuleto, uma marca que fosse da sua presença e do seu afeto. Restaram apenas documentos históricos relatando os acontecimentos, e uma ou outra foto para a qual sempre olho, como que buscando qualquer identificação que me permitisse reconhecer ali um dos meus progenitores. E então crio mundos, invento histórias, conto relatos harmoniosos de família e brinco de ser criança escondida, à espera do momento em que o pai, sabendo do esconderijo, finja ainda não ter lhe visto e faça uma cara gostosa de espanto, dando ao pequeno a satisfação de haver enganado um superior.

Mas volta e meia mergulho no poço fundo da realidade e me pego só, ínfima gota isolada que é incapaz de fazer diferença no todo porque lhe é impossível integrá-lo. Nunca tive mulheres, nem amigos, nem nada que desse qualquer ideia de laço afetivo. Verdadeiramente sinto que não sou capaz de completar ninguém e que ninguém nesse mundo será capaz de, um dia, dar-me qualquer ilusão de plenitude.

E hoje, aos 66 anos de idade, pude compreender enfim o porquê disso tudo. Seis, número da conciliação entre opostos, da harmonia – doce ironia – entre os princípios masculino e feminino. Yin e Yang. As dores começaram há dois meses, e o que escondo tem se feito mais aparente a cada dia. Parece que irá romper todas as minhas barreiras e gerar um novo ser.

Ao receber o resultado dos exames, estremeci. Senti um misto de dor e regozijo, como se houvessem pingado ácido em uma ferida aberta e essa dor, de alguma forma, trouxesse-me a felicidade de fazer-me sentir vivo, de compreender que a vida tinha sentido e que eu queria, sim, queria vivê-la. Que o problema não estava em mim, mas que alguma instância divina – sabe-se lá a causa – resolvera dar-me a completude que eu não encontrara em nada no mundo.

Nasci órfão, vivi sozinho e nunca tive ninguém. E apenas aos 66 anos de idade descobri que, devido aos labirintos da genética, meu fenótipo yang guarda um imenso e disforme yin. A dor que me abre feridas e pinga ácido nelas é uma pequena gota de yin que cresce e que, lutando contra aquilo em que eu sempre cri, desacomoda a porção não muito grande de certezas da minha identidade.

Entretanto, apesar disso, o que deveria ser uma tragédia, tornou-se para mim um confuso conforto. Nunca tive a gota negra da alteridade porque me basto, meu yang é casca que guarda a completude. Aos 66 anos de idade, finalmente alcancei o duplo equilíbrio que a numerologia tanto previra.

E, mais uma vez, a alteridade passa a atormentar-me. Que dirão? Que farão? Sou um alien, um monstro, um demônio?

Nesse mundo de farsas, resolvo então vestir a máscara que por tanto tempo cri essência, e passo por ti, leitor, como um qualquer. Não serei cobaia de experimentos mirabolantes nem notícia de tolos jornais alienados e sem conteúdo.A solidão sempre foi minha única e sóbria companheira, e é dela que hei de valer-me até que meu sol se ponha. Ser um novo Tirésias trouxe-me sabedoria o suficiente para saber que as normas desse mundo são vãs demais para compreender a complexidade desse eu-outro que habita em mim. Dentro e fora, casca e fruto, yang e yin.

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Giliard Barbosa faz de tudo um pouco: curte corrida, fotografia, gastronomia, e estuda teclado - mas não toca nada. Escreve desde pequeno aquilo que chama de pseudopoemas. Formado em Letras, é professor de espanhol e mestrando em História da Literatura pela Furg, onde estuda relações entre mito e literatura. Além de vir publicando alguns artigos sobre o tema, dá aulas de Literatura em projetos universitários e atua no grupo de teatro O Flato do Gato, dirigido por Geraldo da Silva. Sempre que uma palavra lhe coça os ouvidos, vai para o blog OCasmurro, depósito do arteiro poeta. 

Experimentos de André Barros

Conto

A GUARNIÇÃO NAZISTA

A dor era quase insuportável. Ela se contorcia, se debatia sobre o lençol de linho surrado de sua cama. Suava frio, tremia, contraria os músculos do abdômen, mordia a fronha do travesseiro, gemia um gemido de fundo de alma. Ondas de calor subiam por suas pernas, causando um desconforto quase inexplicável, absurdo. Estava morrendo, estava certa disso. As outras meninas dormiam e ao que percebesse, somente ela tinha sido envenenada. Mas como? Todas comeram da mesma comida, todas, sem exceção, foram obrigadas a provar de cada porção que fora colocada sobre aquela maldita mesa. Como somente ela ...? Claro. Os aspargos.

Quando os soldados chegaram com as bandejas na sala de degustação, elas já estavam nervosamente esperando, não ansiosas e sim apreensivas. Mesmo totalmente famintas, mesmo diante de um verdadeiro banquete das mais raras e melhores delícias gastronômicas, ninguém queria nem sequer provar tais quitutes; mas “querer” não fazia parte do cardápio.

Há exatos sete meses elas foram “contratadas” pelo Terceiro Reich para provar a comida do líder nazista, a fim de assegurar-lhe que a mesma não seria envenenada por algum inimigo declarado ou pelos tantos traidores infiltrados. Desde então, dia após dia, a cada bandeja disposta cuidadosamente sobre a mesa, o medo e a angustia cresciam exponencialmente. Que hora terrível, que horror, que tortura emocional! Quanto maior fosse a variedade de comida, maiores também eram os riscos que corriam. E naquele dia infame, a variedade era gigantesca. Tinha que ser alguma ocasião especial, alguma espécie de comemoração, talvez um aniversário, mas aquela comida toda não poderia ser apenas para ele e sua amante.

Quando a última bandeja foi posta sobre a mesa elas, sob os atentos olhares dos soldados, foram novamente aproximando-se dos pratos e provando os alimentos um a um. Se estavam bons, salgados, mal passados ou ruins, elas seriam incapazes de saber. O gosto era totalmente inibido pela tensão que a tarefa ostentava. Aquela poderia ser a última garfada de suas vidas, a última mastigada, engolida ... a última refeição.

Ela sempre era a oitava da fila das quinze meninas, que seguiam ordenadamente ao redor da mesa, parando apenas por cinco segundos na frente de cada bandeja, o que era tempo suficiente para levar à boca uma prova do alimento e seguir caminhando. Elas comiam em pé, usando tocas e luvas, e um garfo branco de plástico. Não havia carne, nunca, de nenhum tipo. Apenas vegetais, frutas, massa ou arroz, mas tudo era feito com um esmero espetacular, impecável, impressionante. Ser a oitava era uma coisa boa, pois se alguma das outras sete de sua frente fosse envenenada, e tivesse um ataque fulminante, instantâneo e fatal, ela, então, poderia escapar com vida. Mas que desgraçada esperança mórbida!

Havia cerca de dez variedades de pratos naquele dia - geralmente, eram apenas seis ou sete. Além disso, um outro fato pitoresco despertou sua atenção: todos os pratos principais tinham vindo acompanhados por algum tipo de guarnição. Oriunda de uma família pobre e humilde do interior da Alemanha, onde seu pai e irmãos apenas trabalhavam na pequena plantação da fazenda, ela se limitava a tecer, lavar roupas, alimentar os animais e cozinhar pobremente. Para ela, guarnição era só um termo militar, relacionado a armas, munição e demais artefatos bélicos. Nessa nova função, no entanto, ela descobriu que guarnição poderia ser aqueles enfeites comestíveis usados nos pratos de gente rica e culta da cidade grande, como abacaxis, cerejas, caviar e ... aspargos.

Elas não eram obrigadas a comer a guarnição, apenas o prato principal. Os soldados nunca tinham cobrado isso delas e também não faziam nenhuma questão de fazê-lo. Quanto menos comessem, menos chances teriam de ingerir os supostos venenos que poderiam estar implantados nos alimentos. Mas, naquele dia nefasto, por uma curiosidade estúpida, a menina decidiu provar aquele vegetal de nome estranho, que parecia mais um palmito verde, comprido como uma vagem, o qual jamais tinha ouvido falar antes em sua cidade natal. Nenhuma outra menina havia provado o aspargo, somente ela.

Na manhã do dia seguinte, depois de passar uma noite infernal, com cólicas desconcertantes, tendo de ir ao banheiro a cada vinte minutos, com vômitos e diarréia, somadas ao mal estar provocado pela certeza de que tinha sido fatalmente envenenada e de que iria morrer, ela descobriu que o vegetal era rico em ácido fólico e que podia provocar um disfunção diurética e intestinal aos que dele provassem, principalmente aos desacostumados.

Ela não morreu, e se sua indisposição noturna fora desencadeada por aquele único aspargo que havia ingerido, ninguém jamais ficou sabendo, mas tal fato chamou a atenção dos guardas de Hitler e a partir daquele dia, eles começaram a obrigar as meninas a provar também todas as guarnições, inclusive os aspargos.

Soneto

Salvar a vida do senhor da morte;

Servir de escudo ao senhor da dor;

Tarefa imposta sob julgo forte;

De quem da sorte nem contempla a cor.

Cada iguaria lhe desperta a ira.

Cada petisco lhe provoca o medo.

E o quão mais doce e salutar seria,

Gordura fria de qualquer azedo.

E segue Hitler sua sangrenta saga,

Seguro e certo em sua real resguarda

Contra os venenos do seu inimigo.

E assim, sustado com azeite e nabo

Segue com ele um provador escravo

Que engole o diabo num manjar divino.

Crônica
Adolf Barros

O que mais me assusta na história do Hitler é saber que ele foi um ser humano de carne e ossos como eu, como você, como todos da nossa raça são. Ele não veio de outro planeta, não foi criado num laboratório, não era um monstro alienígena do tipo filme de ficção científica. Ele nasceu de uma mulher que era sua mãe. Ele teve um pai, uma família, e ele foi, sim, um bebê fofinho e mimoso, inocente e sem maldade nenhuma, como eu, como você , como todos da nossa ração também já foram. Isso é absolutamente apavorante!

Outra questão que me incomoda é que ele nunca agiu sozinho - ele não era, nem de longe, um exército de um homem só, sempre teve aliados e nem todas aquelas idéias terríveis saíram todas somente da cabeça doentia dele. Ele era seguido, amado, idolatrado, aconselhado e, infelizmente, obedecido por muitos, mais muitos mesmo e, além disso (pasmem) ainda hoje alguns erguem criminosamente aquela horripilante bandeira nazista.

Todavia, o maior e mais desagradável desconforto que sinto em relação a isso provém da minha crença religiosa. Hitler é meu irmão. Ele é filho do mesmo Pai Celestial que eu creio ter. Ele veio para essa terra do mesmo lugar que eu estava, pela mesma razão que eu vim, para alcançar o mesmo objetivo pelo qual estou (ou deveria estar) lutando. E, caso você seja ateu, do ponto de vista biológico, ou histórico, Hitler também é, de alguma forma, seu parente. Em algum lugar da sua árvore genealógica, querendo ou não, o nome Adolf Hitler vai aparecer (e o meu também, acredite).

“Não pode ser”, você deve estar pensando. É, eu entendo a sua reação. Afinal, estamos falando de um monstro, de um assassino, de um sanguinário, de um inegável xenofóbico preconceituoso, obtuso e cruel ... mas, só um instante, o que aconteceu com aquele bebê fofinho e mimoso, inocente e sem maldade nenhuma? Bem, a minha teoria é que em algum ponto de sua vida ele achou que ela, a sua vida, valia mais do que a dos outros. Por exemplo, quando ele suspeitou que sua comida poderia ser envenenada por algum inimigo, ele tratou de providenciar quinze jovens alemãs para provarem tudo que ele fosse consumir antes de ser a ele servido. Se alguma daquelas jovens tivesse sido de fato envenenada (o que nunca aconteceu), e tivesse agonizado, vomitado as tripas, esvaecido de sangue pela boca, olhos e nariz, sentido o seu esôfago inchar até a morte, tudo bem, era somente uma jovem alemã caipira e desconhecida. No entanto, ele não poderia passar por isso. Ele tinha de ser preservado, poupado, cuidado como uma jóia rara, pois, para ele e para todos os seus aliados e seguidores, a vida de Adolf Hitler era mais importante do que a vida delas, alias, do que a de qualquer um.

Monstruoso, não é? E é isso que me assusta. Essa monstruosidade toda pode também estar dentro de mim. E, na verdade, respeitando as devidas proporções, está. Quantas vezes eu considero os meus problemas mais graves e importantes do que os dos outros? A minha dor sempre é mais dolorida, pior, mais forte. A minha pressa é sempre mais legítima, mais justificável, tanto que eu posso ultrapassar indevidamente o carro daquela velhinha amarrada ou cruzar o sinal vermelho somente uma vez, somente hoje. A minha urgência é sempre mais urgente do que urgência alheia. Entre mim e seja lá quem for (salvo aquelas cinco pessoas pelas quais eu morreria) ... eu sempre venho na frente, sempre tenho razão, eu é que mereço, eu é que devo ser poupado, eu ... eu ... eu.

Felizmente, não temos o poder de Hitler. Ninguém nos segue, ninguém nos obedece sem questionamentos e, supostamente, não temos a intenção de dominar o mundo inteiro, deixando sobre ele apenas as raças que consideramos puras. Mas, apenas hipoteticamente falando, se tivéssemos aquela mesma autoridade, aquele mesmo poder, aquela mesma posição política e social? O que faríamos? Como agiríamos? Quem seríamos? Alguém iria provar a nossa comida antes de nossas refeições? Se sim, quem seriam as quinze meninas alemãs caipiras e desconhecidas que iríamos escolher?

Que medo de Hitler! Que medo da raça humana! Que medo de mim!!

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Meu nome é André Barros, sou ator e diretor de teatro. Dirijo atualmente a Cia. de Tchêatro InAção e tenho vários textos dramatúrgicos escritos e apresentados. Participei de vários festivais de teatro e concursos literários, ganhando prêmio de melhor ator coadjuvante em Três Coroas em 2012 e indicado melhor ator de peças adulto e infantil em Itaqui em 2013. Em 2012 também fiquei em primeiro lugar num concurso literário promovido pela Biblioteca da FURG com a crônica "Milagres de Guarda-Chuva".

Experimentos de Lilian Ney

Sem título

Eu lembro o dia em que tu nasceste. Era um fim de tarde frio e meio sombrio, mas foi o teu sorriso, os teus olhos penetrando os meus que fizeram a tarde se encher de rútilos dourados. Uma linda penugem dourada quase transparente cobria tua cabecinha, tua pele rosada, as dobrinhas das perninhas, os dedinhos que um dia iriam escrever bilhetes no dia das mães, e tudo ia se clareando a minha volta, e ficando mais suave, acompanhando a noite que chegava com a lua prateada e as estrelas a cintilarem o teu nome...

O primeiro aninho, com balões coloridos, muitos pirulitos, a felicidade contaminando todos que foram te ver, os teus dindos, vovô e vovó, as tias e os tios, e os teus primos brincando e cantando Parabéns a você...

As fotos na estante me dizem eu te amo, e eu te olho tão ternamente, com coração de mãe, com olhos atentos, com os braços abertos e te aperto em um abraço. E teu sorriso vem sempre me dizer bom dia, e depois da aula, aquela briga: faz os temas, como foi a prova, vai tomar banho, menino, o jantar tá pronto, sai do feice, olha a hora, vai dormir que amanhã tu tens que acordar cedo...

Sabe, filho eu lembro quando tu aprendeu a andar de bicicleta, mãe, olha eu consigo, olha mãe, eu to livre, eu sei andar... e depois aquela sensação de felicidade enchendo meus olhos de lágrimas.

E no Natal, a espera pelos presentes, olhando todos os dias debaixo da árvore, os presentes em papéis coloridos, vivos, teus olhinhos vibrando de ansiedade e curiosidade, esperando, contando os dias, saboreando cada minutinho antes de abrir teus presentes, eram tantos, e tão lindos, e como era maravilhoso te ver cheio de alegrias.

E daí, um dia tu resolveste que ias reger tua própria vida, tocar em frente, descobrir em outros horizontes novas possibilidades, vou sair pelo mundo mãe, eu vou ficar bem, prometo que te ligo, ou a gente se fala pelo feice, e olha, eu aprendi tudo, tudinho que tu me ensinou, agora eu sei que posso andar sozinho, não chora, mãe, porque assim fica mais difícil, e agora eu preciso mesmo ir... Eu Te Amo Mãe!

E tudo ficou impregnado na minha lembrança-imaginação, tudo jogado em uma lixeira qualquer, numa rua qualquer, num dia qualquer, que hoje eu já não lembro mais, e não tenho o teu cheiro mais em mim, e não tenho as fotos que não tirei, e não tenho as recordações, e nem o bilhetinho de dia das mães, e nem nada, e tudo ficou no passado, ecoando no hoje, na minha desilusão, na minha inexistência mergulhada na infinitude da minha dor...

 P.S. Eu te amo!

Perdão

Te descarto

Inconsciente do gesto

Não que eu queira realmente

É que assusta

E traz lembranças desassossegadas

E no caos

Envolto em linho branco

Te entrego ao cais

Te vejo submergir

De volta ao líquido

E agora uma noite sem cor

É meu trilho, meu caminho

De volta à solidão

Ao tempo hirto

Ao tempo ido

E me despeço depressa

Antes que as lágrimas

Pintem meu rosto de cinza...

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Lilian Ney - Era verão quando nasci, lá em Sampa, não por escolha, mas acaso do destino ou desatino da minha mãe que foi viajar mesmo sabendo estar no último mês. Achei legal, quando crescer quero ser igualzinha a ela. E hoje, eu escrevo sobre ocos, uns vazios, umas iluminuras, outras molduras, desventuras, (des)amores, saudades, o tudo e o nada, o vento, as margaridas e os girassóis, nessas tessituras que percorrem linhas desavisadas! E são tantas: http://lilianney.blogspot.com.br/ http://www.recantodasletras.com.br/autores/lilianpool https://www.facebook.com/lilian.ney.7?ref=tn_tnmn

Experimentos de Suellen Rubira

Desaparecido em um poema

Pé de laranjeira
Sol das três e meia
Ramiro passeia.

Cai a folha do pé,
Lentamente, até o seu
Ramiro tem uma ideia
Sai de bicicleta

Enquanto o vento
Bate no rosto
Como uma pluma
Bate em uma flor
Ramiro segura

Olha o céu, azul refletido
Olha o mar, pureza refletida
Ramiro e os espelhos
É ele e mais um

A família grita
Irmã, cunhado, galinha
Disparatada no quintal
Todos se ressentem

Deixaram Ramiro sair
Ficam em busca da lacuna
De sua própria reticência.

Desaparecido em um conto
Homem. Seu nome? Roberto. Mas pode chamar de sujeito complexo do século XX (pode chamar de XXI também, há tempos somos complexos...). Em uma nota do jornal da cidade a família procura por esse homem o qual alegaram nunca foi muito certo, mas nunca maltratou ninguém, seu delegado.

Do outro lado da cidade, Roberto enfiou-se em uma pocilga qualquer. Era o que poderia ser pago com aquelas poucas moedas. Do bigode, fez uma gruta de pelo preto, jogou na privada. Deu descarga. E foi-se por água abaixo o que um dia fora Roberto. Agora era Alfredo. Ou seria Plínio? Era tantos aquele homem! Doença, doença triste, dizia a senhora sua mãe. Nunca se sabia com qual deles se falava. A irmã chora, quer porque quer o irmão de volta.

Do outro lado da cidade, o novo homem, decididamente Álvaro agora, sai a pé, calçando um par de lindos sapatos. Os chinelos rotos foram deixados no primeiro latão de lixo que encontrou. Mas... como esses sapatos? Na vida gastamos ou contemos aquilo que nos convém. Seu sonho era estar sozinho e poder sair a andar calçando sapatos confortáveis e bonitos. Livrou-se de tudo e todos, abandonando sua triste doença chamada sociedade.
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Suellen Rubira - Formada em Letras Português/Inglês pela FURG, atualmente é mestranda em História da Literatura. Apaixonada por literatura (russa, principalmente!), música, línguas estrangeiras e Edgar Allan Poe. Leciona inglês para pré-adolescentes e adultos; canta nas horas vagas; escreve um pouco, mas não gosta do resultado, por isso procurou ajuda com os Fitas.  Faz crítica literária de meia tigela no blog www.freakinthesky.wordpress.com.

Contato facebook: www.facebook.com/suellenrubira

Twitter: www.twitter.com/@Freeakz

Blogspot: www.freakinthesky.blogspot.com.br

Experimentos de Volmar Camargo Junior

Glyn

Há pouco mais de cinquenta anos, quando tinham então vinte anos, meus pais se encontravam imersos numa vida orgiástica, viajando pelo mundo em busca de toda sorte de experiências eróticas, narcóticas e, em alguns casos, criminosas. Mamãe, notória herdeira de um incalculável bocado da Inglaterra, dilapidou o que seria sua parte da herança assim que meu pai pôs as mãos nelas (em minha mãe e na herança). Meu pai, um jovem advogado que trabalhava para um grande escritório, era tão bonito e eloquante quanto era um amante voraz e um tipo muito peculiar de bon vivant – o aventureiro. Nasci em 1963, no dia em que estavam atravessando a fronteira do Brasil com o Paraguai, em um carro carregado com roupas de lã, um cão e quarenta e cinco quilos de maconha. No mesmo dia, recebemos em Asunción um telegrama do antigo empregador de meu pai contando do falecimento de vovó Dora (meu nome é em sua homenagem) e da falência irremediável em que a família caíra. Papai foi encontrado cinco dias depois num puteiro da capital paraguaia, numa trip de chá de cogumelo de onde jamais voltou. Mamãe, então com vinte e dois anos, carregando um marido esquizofrênico e um bebê gigantesco (nasci com quase seis quilos) descobriu que da antiga e famigerada fortuna restava uma velha mansão em Bristol, entulhada de quinquilharias centenárias de utilidade duvidosa ou nula. Durante o último meio século, vivemos de vender e comprar bugigangas históricas no Portobello Road Market, aprisionadas num estoicismo digno de nota, mas jamais fomos infelizes. Há bem menos tempo conseguimos abrir uma floricultura.

Conto-lhes esta história porque um dia desses, quando remexia velhos documentos pessoais de vovó Dora, encontrei seu diário de adolescente. Fiquei estupefacta com aquela preciosidade. Trata-se, na verdade, de uma caixa repleta de anotações, fotografias, recortes de jornal e aquilo que achei mais interessante: quinze anos de sua correspondência íntima, desde 1925 até 1940, especialmente entre ela e sua melhor amiga, Sonia, que mudara com a família para Paris no fim da Primeira Guerra. Um fato que muito me chamou a atenção foi Vovó Dora e Sonia falarem a respeito de um certo Glyn, pelo que entendi, um amigo que tiveram na primeira infância.

Em cada carta, Sonia e Dora contavam uma à outra as peripécias de Glyn, das notícias que tinham dele desde que embarcou num zeppelin na estação de Bristol em Maio de 1918: passara pelas selvas do Congo, pelo Cabo da Boa Esperança, lutara com tigres em Bengala, escalara o Himalaia, comera gafanhotos em Pequim, atravessara num bote o Pacífico desde o Japão até o Equador, roubara a coroa do rei de Eldorado (que ficava, naturalmente, no meio da Floresta Amazônica), reencontrou seus irmãos ursos nas Montanhas Rochosas (e pediu um autógrafo na sola do pé ao presidente Teddy Roosevelt) para então desaparecer no oceano procurando o continente perdido de Atlântida. E, de cada lugar, Glyn enviava uma lembrancinha para as correspondentes. Depois, a medida que avançavam para o fim da adolescência, “Glyn” passou a ser um código. Chamavam-no “o meu Glyn”. Havia um Glyn Parisiense, que nada tinha de desbravador dos sete mares, mas um bom banqueiro, intrépido sobretudo em certos atrevimentos com os dedos sob a saia de Sonia, e havia o Glyn Britânico, que viria a ser meu avô, cujos relatos pormenorizados do evento em que minha mãe foi concebida talvez justifiquem sua irreverência juvenil.

Aquelas cartas surgiram para mim como a descoberta de um universo então desconhecido, tristemente desconhecido eu diria. Era mais que a reconstrução da vida daquela casa, quarenta anos antes de minha existência: Dora e Sonia cultivavam o prazer das coleções. Soube que cada um dos itens daquele absurdo amontoado de objetos que ocupava centenas, talvez milhares de compartimentos da velha casa, tinha uma história, uma porção de realidade agarrada a eles, cuja existência poderia trazer a Inglaterra, talvez da Europa, emaranhada desde a Idade Média até o início dos bombardeios nazistas. Bonecas, itens de toilette, peças de jogos de tabuleiro, rótulos de embalagens, revistas – algumas bastante ousadas para a época – e que primeiro minha mãe, depois eu e ela, e depois do Alzheimer, eu sozinha, fizemos o desfavor histórico de disseminar sem jamais ter compreendido o valor daqueles cacarecos. E, muito provavelmente, vendido a alienados como nós, por umas poucas libras, ou de uns tempos pra cá, por centavos de Euro, coisas que não tinham preço.

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Volmar Camargo Junior, o V., nativo de Cruz Alta, ativo em Rio Grande, é poeta, vendedor de livros. professor não praticante, pai do Dimitri. Escreveu os blogs Um resto de café frio, O balcão das artes impuras e Verbo. Escreve agora o Pragas Urbanas Renitentes. Seu primeiro livro em papel é O Balcão das Artes Impuras (Multifoco, 2012).O poema de V. Camargo Junior integra o projeto Pragas Urbanas Renitentes.

Experimentos de Tammie Faria

Sem título

Só pode ser
bruxaria
o que me acontece todo dia.

Bruxas romenas III ou Maldição

As bruxas da Romênia
Lançaram na quinta-feira
Um feitiço sobre os governantes do país.

Seus caldeirões continham
Excrementos de gatos
E cachorros mortos
Em lugar de olhos
De salamandra e pés de sapo.

O objetivo era amaldiçoar o governo
Após a adoção
De um novo regime tributário
Pra enfrentar a recessão.

A maldição não está sendo encarada com descrença
em um país onde a superstição tem tradição.

O ditador e sua mulher tinham até uma bruxa pessoal
Que perdeu a corrida presidencial
Durante um debate.

Sua equipe pôs a culpa em ataques
De energia negativa
Feitos pelos assessores do rival.

Maldição 
Lá na Romênia,
as bruxas existem
e são até toleradas pela igreja.

Lá na Romênia,
as bruxas assessoram governantes
e podem até ser eleitas.

Lá na Romênia,
as bruxas até protestam
contra 16% de imposto sobre os serviços.

Lá na Romênia,
tradição e modernidade
parecem conviver muito bem.

Maldição!

Naquela altura da vida, Georgina não imaginaria ter forças pra enfrentar essa situação. Mais de 40 anos dedicados ao trabalho, uma vida inteira de privações cuidando da vida dos outros e agora a necessidade de fazer contas pra fechar o orçamento, quando nem conseguia mais enxergar! Fazia décadas que sentia o aumento no custo de vida e nos custos dos materiais de trabalho. O quilo de pés de sapo na sessão de especiarias do mercado público já estava pela hora da morte desde a virada do século. Maldita mania do povo de acreditar em superstições. O fim do mundo previsto para agosto do ano 2000 e o outro fim do mundo em 2012 inflacionaram os preços de maneira desmedida. Mas ela segurou o orçamento dobrando o turno de trabalho, conquistando novos clientes com o marketing direto ao distribuir panfletos nos sinais e sem perder a fé no amanhã. A vida sempre foi de luta. Nem quando a amiga Mircea trabalhava de assessora direta do ditador as coisas eram fáceis. Os itens no supermercado eram racionados, o acesso à informação era controlado, as liberdades individuais eram desrespeitadas. Ainda assim havia um lado positivo: a saúde era de graça, a educação era de qualidade e o professor e os mais velhos eram respeitados. 

Quando Mircea perdeu a disputa pela presidência dois anos atrás, aí que o mau agouro se instalou. Os assessores do vencedor minaram o país de energia negativa. Muita disputa de poder, muitos interesses em jogo, inúmeros cargos de confiança sendo criados e o bem estar da população, os direitos dos trabalhadores, ficaram em segundo plano. O sonho da democracia foi sendo soterrado pela corrupção, o superfaturamento nas obras e a baixa qualidade dos serviços públicos. Mas fim de mundo mesmo para Georgina era passar a deixar mais de um sexto do salário todo mês nos cofres do governo. Já não bastava o caos na saúde? O preço das passagens de ônibus subindo todo ano? A desestruturação das escolas? 

Andou combinando pelas redes sociais um manifesto contra a cobrança de mais esse imposto.

- Desaforo o governo exigir o registro de antigas profissões e ao mesmo tempo levar boa parte do que conquistamos com o suor do nosso trabalho. Só porque o país está em recessão nós que pagamos o pato? 

Chamou as colegas da ativa e as inativas também e botou o caldeirão pra ferver. Era excremento de gato, cachorro morto, muito caco de vidro e ovo podre. Os manifestantes sairiam da praça principal rumo à frente ao palácio, onde a poção seria despejada. O objetivo era amaldiçoar o presidente e evitar o novo regime tributário. 

- Vem pra rua! Era o seu grito de guerra a partir de agora. Já podia vislumbrar um movimento nacional por todas as cidades do interior. A insatisfação tomando as ruas e culminando com uma greve geral. E se toda mobilização não desse certo, partiria para o plano B. Se aposentar e curtir a melhor idade no Brasil. As coisas deveriam estar melhores por lá.

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Tammie Sandri - Escrevo e crio para não morrer. E, portanto, vivo de arte. Do salário, eu sobrevivo. Entre letras, viagens e lembranças, me acostumo a nunca saber o que quero ser. E sou através dos personagens. Na vida real, sou mãe do João e técnica-administrativa em educação na FURG. Já participei de coletâneas e concursos literários e, em Cruz Alta, participei da fundação da Associação Artística e Literária A Palavra do Século XXI - Alpas XXI. Entre muitos sonhos engavetados, estudo imagem. Acumulo vontades, algumas frustrações e os diplomas de mestre em Comunicação pela UFSM, especialista em Gestão de Marketing e Comunicação e jornalista, publicitária e relações públicas pela Unicruz, radialista pela Oscip/Feplam e guia de turismo regional e nacional pelo Panflor/Qualificar - Unijuí. Atualmente me ocupo do Doutorado em Comunicação Social pela PUCRS. Um dia eu chego lá. No final do arco-íris. Um pouco da minha produção literária pode ser conferida pelo http://marchees.com.br/mrxclub/category/comportamento/, nas crônicas Com quem ficam os sonhos? Fim de linha, O que sobe e o que desce, A quatro mãos e Diante do espelho.

Muita produção no vidro!

Quando formamos o grupo do Invitro - Laboratório de Escrita Criativa o combinado foi que a cada exercício realizado seria escolhido um dos textos que mais bem atendessem à proposta da rodada para ocupar a coluna do projeto aqui, nas segundas-feiras. O caso é que a turma, além de acolhedora e ativa (sim, o pessoal se puxa nas experimentações e produz vários textos da mesma proposta) é muito talentosa e tem, já no segundo mês de trabalho, um monte de textos literários bacanas. Demoramos a dar início à coluna do Invitro pela dificuldade de eleger que texto viria para cá. 

Como o consenso a que chegamos foi de que todos os textos merecem leitura atenta, vamos mexer um pouco no combinado inicial. Ao invés de uma coluna semanal às segundas-feiras, vamos ocupar o blog todos os dias (hehehehe). Assim: vamos postando um texto por dia, sempre com essa etiqueta do projeto para identificar a intervenção literária no blog do Fita. Porque literatura nunca é demais. Novinha em folha, então... quem resiste a um recém-nascido? 

As postagens começam amanhã, mas por enquanto, a gente fica com os links para os blogs dos invitrados, os lugares virtuais onde esse pessoal publica em primeira mão seus experimentos literários:

Luciano Cáceres - Temporários e duradouros

Suellen Rubira - Freak in the sky

André Barros - Jornada Esferográfica

Lilian Ney - Libélulas da Lilian

Vanessa Regina - Na ponta da língua

Giliard Barbosa - Onde estás, com teus olhos de cigana oblíqua?

Andréia Pires - De solas e asas/ Diário de valise

Paulo Olmedo - Mini Olmedos

Volmar Camargo Jr. - Pragas Urbanas Renitentes

Ju Blasina - Poesia + 2 tantos

Daniella Domingos - (o link já vem)

Juliana Padula - (o link já vem)

Tammie Faria - (o link já vem)

Gabriela Cecília - (o link já vem)

Sarau Invitro, climinha bom

Sarau Invitro, sobre amores foi uma lindeza só. O pessoal do projeto Laboratório de Escrita Criativa deu show. Teve música boa, humor, poesia, crônica, leitura em par de trechos de Cem anos de solidão, participação do público que prestigiou e aproveitou o microfone para também homenagear seus autores, e teve também apresentação de texto autoral. Foi uma noite para guardar com carinho. Rio Grande tem público para literatura lida em voz alta, compartilhada. Nossos amores se mostraram lá e foram para casa conosco, ainda maiores. O Fita, a Mundo Moinho, e o projeto Invitro agradece a todos os que fizeram essa noite memorável.


Mais fotos na página do Fita no Facebook. Clica aqui, ó!

Sarau Invitro, sobre amores

O projeto Invitro - Laboratório de Escrita Criativa começa suas atividades agitando: nesta quarta-feira, 12, rola o primeiro sarau literário do grupo, com o tema "sobre amores", tudo a ver com a data. Para quem quer fazer uma diferente com @ namorad@, é a pedida! Quem quiser participar, além de assistir, é só chegar com um poema, um conto curto, uma crônica, ou até com uma letra de música de acordo com a temática e fazer inscrição nas rodadas de leitura. Vai ser tri!

Invitro - Laboratório de Escrita Criativa: participantes

O prazo de inscrições para o projeto Invitro - Laboratório de Escrita Criativa terminou nesta quinta-feira, 30. Conforme prometido, publicamos aqui a relação de inscritos que irão dar conta de discutir, ler e produzir literatura no grupo Invitro nos próximos meses. Bem-vindos!

Resta ainda uma vaga. Os interessados podem se manifestar nos comentários ou entrar em contato com os Fitas. Dá tempo, gente. O trabalho começa no dia 10.




Dentro do vidro:

Vanessa Regina

Tammie Caruse Faria Sandri

André Barros

Richard Borges

Luciano Cáceres

Gabriela Echart

Lilian Ney

Juliana Padula 

Suellen Rubira

Invitro: Laboratório de Escrita Criativa - Regulamento

O Projeto

A expressão “In vitro”, do latim, conceitua procedimentos biológicos desenvolvidos em ambientes controlados e fechados de laboratório e normalmente em recipientes de vidro. O projeto “Invitro – laboratório de escrita criativa”, do núcleo literário do Coletivo Fita Amarela, apropria-se dessa ideia do mundo da ciência e a movimenta no campo da produção literária para propor diálogos entre pessoas interessadas em questões de leitura, de escrita e de circulação da Literatura. A intenção é que a partir dos encontros, o grupo experimente e se expresse de maneira colaborativa, compartilhe vivências artísticas, discuta processos criativos e elabore novas obras individuais e/ou coletivas, evidenciando o potencial literário dos participantes.

Dinâmica

Os encontros do grupo serão realizados quinzenalmente, às segundas-feiras, das 20h às 22h, no bar Mundo Moinho (General Câmara, 401, esquina Duque de Caxias), de junho a dezembro, totalizando 15 reuniões. Com exceção do encontro inicial, que será destinado ao acolhimento dos participantes e apresentação do projeto, as demais segundas irão se alternar entre proposta de exercício de escrita e apresentação da produção criativa. Os membros do núcleo literário do Coletivo Fita Amarela serão responsáveis por coordenar as reuniões, que terão suporte e acompanhamento virtual no grupo homônimo no Facebook.

A cada exercício realizado, o coordenador elegerá a produção que mais bem atendeu ao proposto para ser publicada na coluna Invitro, no blog do Fita. A periodicidade da coluna poderá ser acordada no grupo, ficando as segundas-feiras disponíveis para postagem do projeto. Além da coluna no blog do Fita, o projeto propõe ainda a organização de uma publicação coletiva (digital ou impressa) como registro do trabalho e, pelo menos, uma intervenção literária planejada no grupo.

Cronograma

Encontro	Proposta
10/06	Acolhimento aos participantes e apresentação
24/06	Proposição de exercício de escrita
08/07	Apresentação da produção
22/07	Proposição de exercício de escrita
05/08	Apresentação da produção
19/08	Proposição de exercício de escrita
02/09	Apresentação da produção
16/09	Proposição de exercício de escrita
30/09	Apresentação da produção
14/10	Proposição de exercício de escrita
28/10	Apresentação da produção
11/11	Proposição de exercício de escrita
25/11	Apresentação da produção
09/12	Avaliação e Fechamento
23/12	Avaliação e Fechamento

Inscrições

São oferecidas dez vagas. As inscrições estão abertas no período de 20 a 30 de maio. Para realizar a inscrição é necessário enviar mensagem com o título “Invitro” para o e-mail contatofitaamarela@gmail.com, com as seguintes informações em anexo:

•          Um texto literário autoral (poema, conto ou crônica).
•          Uma fotografia do participante.
•          Um parágrafo biográfico (incluindo lista de links de exemplos do trabalho disponíveis para acesso e/ou contato na web, se houver, tais como site, blog, Facebook, Twitter, etc.).

As vagas serão preenchidas de acordo com a ordem de inscrições recebidas por e-mail. A relação de participantes terá publicação no blog do Fita no dia 31 de maio. Os encontros começam no dia 10 de junho.

Organização

O Núcleo Literário do Coletivo Fita Amarela é composto por Andréia Pires, Giliard Barbosa, Paulo Olmedo, Volmar Camargo Junior e Ju Blasina, responsáveis pela realização do projeto Invitro.

                                                                                                                                             Realização